{187} Lejos, más Lejos

Lejos, más lejos, cada vez más lejos,
andando, siempre andando por la muerte.
¿Quién dijo que la muerte es el reposo?
La muerte es andar siempre,
siempre adelante, fijo, eterno, recto,
y ligero, eso sí, sin peso, alegre.
Que el horizonte viejo se descosa,
que del cielo a la tierra se despegue
y cabe de pie un muerto o pasa echado
como en prohibido umbral carta yacente.
Y no le vemos ya. Mas le sentimos
incorporado, andando, sin fatiga
y sin volver atrás jamás la frente.

Lejos,más lejos, cada vez más lejos
va el muerto caminando por su muerte.
¿Volverá acaso, si el espacio es curvo,
al sueño de una cuna que aún se mece?