{003} El secreto del orfebre

Las cuatro de la mañana. Últimos de diciembre.
Escribo ahora para mí, a mano, con mi menuda letra
de orfebre, en este piso recién alquilado, semivacío,
mientras la nieve cae mansamente tras de los cristales
sobre esta calle Clinton en la que ya no suena la música
de la que hablaba Cohen. Escribo para mi. No hay nadie
más.
No hay nadie más ahora que no está Celia.
He consumido tres cigarrillos buscando las palabras,
el principio, el arranque de esta historia que hoy me
cuento,pero ¿dónde encontrarlo? ¿Cómo?, si no hay
principio, y el final que marcó mi vida, ese final de
hace tantos años, está apenas a seis días de esta
madrugada neoyorquina?
Los recuerdos acuden enfurecidos, luchando por imponerse
al desorden de mi mente, y se confunden en un magma vidriado
que apenas deja entrever los contornos de lo que fue. [...]




Extracto de 


El secreto del orfebre  


de Elia Barceló