El alba es una esponja
y borra la pizarra
de los sueños sin rumbo.
qué difícil contar
los sueños fugitivos
con palabras despiertas.
Quedaron sólo hilachas
de nieblas que el sol nuevo
se afilan, se disuelven.
Y sin embargo eran,
existieron reales,
congruentes los sueños.
Anoche fueron flores.
Tú también entre ellas
eras, participabas.
confidencias silvestres
de la montaña esquiva,
amarillas, azules.
Yo masticaba cálices,
en mis yemas brillaba
un polen verdioro.
Y un frescor en la lengua
me reveló de pronto
tu esencia más profunda.
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