Nuestro huerto -qué breve- es un pañuelo
pero cómo se estira y se levanta,
buscando el cielo,
la patria santa.
Crece el magnolio y su florir secreto;
su rizada melena hispe la acacia
Sube el abeto
lleno de gracia.
Ya las islas de sombra en una sola
se funden,cariciosa y lenta umbría,
en la aureola
que yo quería.
Como el huerto también, nuestro cariño,
de año en año noves que el cielo crece,
que, árbol o niño,
trepa y florece?
Oh cúpula,oh nivel, oh mediodía.
Gota a gota el azul destila y suena.
"Ave María,
gratia plena."
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