Es un joven desgraciado
como una rosa marchita,
frescura y color le quita
el sol que la ha marchitado. Apenas la sombra queda
de la forma que perdió:
Ya el olor se disipó,
no hay quién volvérselo pueda. Huye de todo consuelo,
que el infeliz no le tiene:
Ni esperanza le mantiene,
este grato don del cielo. En su profundo estupor
y desesperada calma,
ya no lisonjea su alma
ni la gloria ni el honor. Como un volcán abrazado
su adolescencia pasará,
¡cuán violento palpitará
su corazón arrojado! Hoy para él todo está muerto
que el corazón arrogante
cayó frío en un instante
y de tristeza cubierto. Otro hombre jamás ha habido
que algún bien no haya gozado;
más él siempre desgraciado
y nunca dichoso ha sido. La esperanza ni una vez
vino a alimentarle un rato;
no tendrá un recuerdo grato
con qué aliviar su vejez. Mírale, tierna doncella,
mira aquella alma postrada;
que enciende una tu mirada
la vida que aún resta en ella. Para la piedad naciste,
tu misión es la ternura;
no seas con él tan dura;
velo: casi ya no existe. Más ¿rehúsas doncella hermosa,
dar fin a tan cruel tormento?
¿No te mueve ni un momento
su desdicha lastimosa? Ya su mal está calmado.
¡Oh muerte! ¡Oh nada desierta!
Abre, eternidad, tu puerta
para que entre un desgraciado.
1831 | 
No hay comentarios:
Publicar un comentario