Yehuda Amijai 1924-2000

Yehuda Amijai

Yehuda Amijai nacido Ludwig Pfeuffer escritor israelí considerado uno de los mejores poetas contemporáneos en hebreo. Su obra trata temas cotidianos, ironías y amores dolorosos, a veces por la religión, la tierra o la ciudad de Jerusalén.Wikipedia

Fecha de nacimiento: 3 de mayo de 1924, Wurzburgo, Alemania

Fecha de la muerte: 22 de septiembre de 2000, Israel

Educación: Universidad Hebrea de Jerusalén

Libros: Gran tranquilidad: preguntas y respuestas

Títulos en Español

• Ahora y otros días,1955
• Amén
• Incluso un puño fue una vez una palma con dedos
• Poemas de amor
• Abierto cerrado abierto
• Poemas de Jerusalén
• Poemas
• Cantos de Jerusalén y míos
• La gran tranquilidad:preguntas y respuestas
• Poesía selecta de Yehuda Amichai
• Tiempo
• Una vida de poesía, 1948-1994

Traducciones al Español

• Poemas escogidos. Selección, introducción, notas y traducción directa del hebreo: Claudia Kerik. México, Editorial Vuelta, 1990.
• Yehuda Amijai. Ahora y en otros días. Edición de Manuela Mata Amaro. Universidad de Granada, España, 1994.
• Un idioma, un paisaje. Antología poética 1948-1989 Selección, traducción y notas de Raquel García Lozano. Madrid, Editorial Hiperión, 1997.
• Detrás de todo esto se oculta una gran felicidad. Selección, traducción y notas de Raquel García Lozano. Barcelona, Editorial La Poesía, señor hidalgo, 2004.
• Gran tranquilidad: preguntas y respuestas. Selección, traducción y notas de Raquel García Lozano. Madrid, Editorial Cátedra, 2004.

Poemas encontrados en la Red

EN MI CUMPLEAÑOS

Treinta y dos veces he sido dado a luz
y cada vez con menos dolor para mi madre,
menos para los demás,
más para mí mismo.

Treinta y dos veces me vestí con el mundo
y aún no me sienta.
Me aprieta,
no como un abrigo que se adapta al contorno del cuerpo
y que es cómodo
y que se desgasta.

Treinta y dos veces hice la cuenta
sin encontrar el error,
comencé el relato
y no me lo dejaron terminar.

Treinta y dos años cargo las virtudes de mi padre,
gran parte han quedado a lo largo del camino
Para aliviar el peso.
Y en mi boca la hierba. Y reflexiono,
y una viga entre mis ojos, para que no pueda arrancármela,
comenzó a echar retoños en primavera.

Mis hechos disminuyen,
y continúan disminuyendo. Pero
las glosas crecieron en torno, y como
el Talmud se hicieron de difíciles,
en el centro de la página, 
con Rashi y los exégetas
cercándolo por todas partes.

Y ahora, después de treinta y dos veces, 
después de treinta y dos años,
sigo siendo la fábula
y no la moraleja.

De pie y de frente, descubierto a ojos enemigos, 
sujetando viejos mapas en mis manos, 
resistiendo la adversidad que crece entre las torres, 
estoy solo, sin ayuda,
en medio de un enorme descampado.

ESTOY INVITADO POR LA VIDA
Estoy invitado por la vida, mas
veo que mis anfitriones muestran señales
de cansancio e impaciencia.
Los árboles se mecen, las nubes callan
y se van, los montes se mudan
de un lugar a otro, el cielo bosteza
y de noche, los vientos trasladan
objetos con descontento: humo, hombres, luz.
Yo me apunto en el libro de visitantes
de Dios: Vine, estuve,
lo pasé bien, gocé, pequé, traicioné,
he quedado impresionado por la recepción
de este mundo.

SOY UN HOMBRE VIVO
Soy un hombre vivo
hijo de un padre muerto,
padre de un hijo vivo,
con muchos planes de florecer y agonizando
como las estaciones del año.

Escucho la voz un poco enronquecida
de esta vida plena.
Huelo la fragancia de los aromas
que se adelantan a matarme.
Y en los días de Pesaj, me siento
inclinado, tal vez a morirme,
pongo mi reloj sobre la mesa, delante de mí,
como recuerdo de tu rostro. Con facilidad se parte la matzá,
frágil entre los dedos de mi mano. Con facilidad
se abrirá la puerta a la medianoche milagrosa,
y mi cabello apasionado se erizará nuevamente
ahora.

NUESTRO AMOR LLEGÓ A SU FIN

Nuestro amor llegó a su fin,
las hileras defensivas del tiempo fueron perforadas,
las osadas mentiras cayeron una a una.

Mi ciudad, Jerusalem, es el escenario
donde aparezco de tiempo en tiempo
con expresión trágica.
Ella recuerda cosas parecidas
de Jeremías con sus entrañas,
gaita enloquecida,
mina sentimental de lágrimas y quejidos.

Nuestro amor llegó a su fin
y dentro de poco
los viejos y romos cuchillos
se prepararán para un nuevo combate de dolor y espectáculo.

EL TORO
El toro volvió de su trabajo diario en la arena, 
después de beber café con los toreros.
Les dejó en un pedazo de papel su dirección 
exacta y el lugar de la capa roja.
La espada está clavada en su dura cerviz.
¿y cuándo llega él a casa?
Ahora está en cama
con sus pesados ojos judaicos.
Comprende que también al acero
le duele penetrar la carne.
En su reencarnación pedirá ser espada, 
por lo menos le quedará el dolor.
("La puerta está abierta, si no,
la llave está debajo del umbral")
Conoce de la gracia nocturna
y de la gracia verdadera.
En la Biblia figura entre los animales puros. 
Es muy puro, es rumiante
y su corazón está partido y dividido 
como las pezuñas.
En su pecho estallan las tormentas, 
secas y agrias
como si brotaran de un colchón reventado.

CANTOS A UNA MUJER
A
Tu cuerpo es blanco como la arena
en la que jamás un niño jugó.
Tus ojos son hermosos y tristes
como las flores pintadas en un libro de escuela. 
Tu pelo ondea
como el humo del sacrificio de Caín.
Yo mataría a mi hermano,
mi hermano me mataría a mí.
B
Todos los milagros y leyendas de la Biblia 
sucedieron cuando estábamos todos reunidos. 
En la pendiente silenciosa de Dios
pudimos con dificultad descansar.
El espíritu elemental nos inspiraba en todo, 
teníamos el tiempo permanente.
Mi vida es triste como el errar
de los vagabundos.
C
Mis esperanzas son viudas,
sin posibilidad de volver a casarse.
Nuestro amor viste ropas de huérfano
de asilo.
Las pelotas van del muro
a las manos de los jugadores.
El sol no vuelve.
Ella y yo, a la vista.
D
Toda la noche clamaron tus zapatos
vacíos junto al lecho.
Tu mano derecha se extendió en el sueño,
tu cabello estudió el nocturno
en el desgarrado libro de la brisa.
Los agitados visillos
son los embajadores
de las potencias lejanas.
E
Cuando desabrochas tu vestido
duplico yo mi amor.
Si te cubres con tu redondo sombrerito blanco,
se enardece mi sangre.
En el lugar que tú amas
deben sacarse los muebles del cuarto
y todos los árboles y los montes y los mares
del mundo, ya que es tan estrecho.
F
La luna sujeta de una cadena,
calla afuera.
La luna se ha enredado en el olivar
y no puede soltarse.
La luna de las esperanzas circulares
Rueda entre las nubes.
G
cuando sonríes,
se aburren los pensamientos serios.
De noche, callan los montes a tu lado,
de mañana, te acompaña la arena del mar.
Si tú me tratas bien
huelga toda la industria pesada.
H
Los montes tienen valles
y yo ideas.
Ellas se extienden
hasta la niebla y la pérdida del camino.
Al fondo en el puerto
sobresalen los mástiles.
Detrás de mí comienza Dios
con alambres y escaleras,
con cajones y roldanas
y eternas eternidades.

La primavera nos encontró:
Alrededor todos los montes
son lastre
que pesan nuestro amor.

El pasto erguido lloró
en nuestro oscuro escondite :
Nos encontró la primavera.

EL HOMBRE EN SU VIDA
No es posible que el hombre tenga
en su vida tiempo para todo
y que tenga un lugar para
cada objeto. El Eclesiastés se equivocó en eso.

El hombre debe amar y odiar al unísono
con los mismos ojos llorar y reír
con las mismas manos lanzar piedras
y también recogerlas,
hacer el amor en la guerra
y guerra en el amor.

Odiar y perdonar, recordar y olvidar
arreglar y desordenar, comer y asimilar
lo que la difusa historia
hace a lo largo de los años.

El hombre no tiene tiempo en su vida,
cuando pierde algo lo busca,
cuando lo encuentra se olvida,
cuando se olvida se enamora
y cuando se enamora empieza a olvidar.

Su alma tiene experiencia,
es muy profesional,
pero su cuerpo es siempre de un aficionado. 
Busca y se equivoca,
no aprende y se embrolla
borracho, ciego en sus placeres y sufrimiento. 

El higo morirá en el otoño
encorvado, y lleno de sí mismo y dulce,
las hojas se secan en el suelo 
y las ramas desnudas indican
hacia el lugar que hay tiempo
para todo.

DEMASIADO
Demasiados olivos en el valle,
demasiadas piedras en la ladera,
demasiados muertos y tan poca
tierra para cubrirlos.
y yo debo volver a los panoramas dibujados
en los billetes de banco
y al rostro de mi padre en las monedas.

Demasiados días de recordación. y tan pocos
recordables. Mis amigos han olvidado lo estudiado en la niñez,
y en algún lugar oculto yace mi amiga,
y yo siempre ante todos, alimentando los espíritus hambrientos

Demasiado el cansancio, y tan pocos los ojos
para abarcarlo. Demasiados los relojes
y tan corto el tiempo. Demasiados juramentos
sobre la Biblia. Demasiados caminos. Tan pocas
las rutas por donde en verdad marcha el hombre y su destino.
demasiadas esperanzas escapadas de sus dueños,
demasiados soñadores y tan pocos los sueños
cuyo acierto cambie la historia del mundo,
como los sueños del faraón.

Y mi vida se cierra tras de mí y yo afuera, pero
de espíritu feroz y ciego, que siempre
me empuja por la espalda. Domesticado, me siento y salto,
y espero recorrer los caminos,
que deban ser mi propia vida.

UNA CHICA LLAMADA SARA
Sara escribe cartas
sin consideración y por vía marítima.

Por sus bellos ojos,
debe ella pagar intereses
todos los días de su vida.

Bajo el palio de sus cejas,
siempre bodas.

Su boca creció carmesí en el arbusto
del bosque junto a mi infancia.

En cajones, el mundo en su pieza,
embalado para un viaje.

Gusta de obleas de amor apresurado,
dispuesta a salir en cualquier momento
a la Tierra Prometida,
aún camino del desierto.

Quiero discutir con ella
sobre cambios en el mapa de mi vida.

DUÉRMETE MI NIÑA
Duérmete mi niña,
¿Quién vela todavía?
Ya no queda nadie,
y en un par de horas
estarán también mis ojos
en la almohada.

Duérmete mi niña,
¿Quién puede llamar todavía?
No queda quien llame.
Cada uno está en sus cosas
y en el otoño
frío hará.

Duérmete mi niña,
¿Quién ha de cerrar?
No queda quien cierre.
En el mundo ha de faltar
Un hogar o más,
ya se hizo tarde.

Duérmete mi niña,
¿Quién recordara, quien se olvidará?
El asesino no volvió
al lugar de su crimen.

El mundo se oculta 
en la copa de un pino. 
He bajado mi rostro
a media asta, 
hasta mañana.

VEN A JUGAR
Ven a jugar a la resurrección,
ven a jugar a los muchos contra los pocos.
Jugar al viaje de los pájaros del amor
y al juego de los policías y los ladrones, del desaliento y la 
esperanza. 
Ven a jugar a saltar entre las fronteras de tiza del mundo,
ven a jugar, ya se agregarán los demás.

Ellos y el juego del silencio, cuando ya no queda nada por decir 
y el juego de buscarse, que no tiene fin en el desierto.

A MI REGRESO
A mi regreso, me dijeron que no tengo
ni casa ni nada. Y debo
reanudar mi guerra
y verter mi propia sangre.
Fui uno, soy muchos, seré otra vez uno.

Cuando el mundo estuvo de cumpleaños
le trajeron ideas nuevas
envueltas en papel de diario y ensangrentadas.
Yo me vine con las manos vacías.
Fui pobre, soy indigente, seré miserable.

Soy el último de la lista y el más pequeño en los salones,
pero grande en cuentas primaverales y en el amor.
Soy una de las fuentes de la esperanza toda.
Abiertos están mis balcones y no quiero escaparme.
Fui mi padre, soy yo, seré mi hijo.

He llegado lejos. Ha recrudecido la guerra,
se han cansado mis pensamientos
y agotado, como los brazos de Moisés
y no hubo quien les diera sostén.
Fui allá, estoy acá, dentro de poco ¿adónde?

EN LAS MONTAÑAS DE JERUSALEN


Aquí donde las ruinas quieren volver a ser
una casa, su deseo se añade al nuestro.
Incluso las zarzas se han cansado de hacer daño y quieren ser benévolas,
y una lápida, arrancada de una tumba vacía,
ha sido puesta en la nueva muralla con su nombre y su fecha
Y está contenta porque no será olvidada.
Y los niños, que hubieran podido cambiarlo todo,
juegan entre piedras y ruinas
No quieren cambiar nada.
Una noche de amor suprimida en el Negev
hace brotar una escila en las montañas de Jerusalén,
las cosas se vacían y se llenan,
y no siempre estás con las que se llenan.
Y a lo que llamamos salvia no produce olor,
sino que abre una profunda herida en el olvido,
recuerdo de una sed antigua
Todo se ocupa aquí del oficio de la memona:
las ruinas recuerdan, el jardín recuerda,
el pozo recuerda sus aguas y el bosque plantado
recuerda sobre una placa de mármol el lejano holocausto
o incluso sólo el nombre del donante muerto
que se recordará más que otros nombres
Pero los nombres no son importantes en estas montañas,
como en el cine, cuando antes de la película
aparecen los títulos de crédito y después -
no vuelven La luz se enciende, las letras palidecen,
el telón ondulante baja, las puertasse abren y fuera es de noche
Porque en estas montañas sólo es importante el verano y el invierno,
sólo lo seco y lo húmedo también los hombres
no son sino depósitos de agua esparcidos por todas partes,
como los pozos, las cisternas y las fuentes del abismo.

Abierto, cerrado, abierto

1,
La vida es el jardinero del cuerpo. El cerebro,
un invernadero herméticamente cerrado
con sus flores y plantas, ajenas y raras
por su sensibilidad, por su temor a extinguirse.
El rostro, un elegante jardín francés de contornos simétricos
y senderos circulares de mármol con estatuas y bancos para descansar,
lugares donde tocar y oler, desde los que mirar, un verde laberinto
en el que perderse, y Prohibido pisar y No arranque las flores.
Lo que queda por encima del ombligo, un parque inglés
pretendidamente libre, sin ángulos, sin caminos de piedra, natural,
humano, a nuestra imagen, según nuestro gusto,
con los brazos unidos y la gran noche alrededor.
Y la parte baja del cuerpo, bajo el ombligo, a veces una reserva natural,
salvaje, espantosa, asombrosa, una reserva mal conservada,
y a veces un jardín japonés, concentrado, lleno de
premeditación. Y el pene y los testículos son rocas tersas
bruñidas rodeadas de negra vegetación,
precisos senderos cargados de sentido
y calmada reflexión. Y las enseñanzas de mi padre
y los consejos de mi madre
son pájaros que pían y cantan. Y la mujer que amo
es las estaciones y el tiempo cambiante, y los niños que juegan
mis hijos. Y la vida es mi vida.

2,
Soy el profeta de lo que ya ha ocurrido. Leo el pasado en la palma
de la mano de la mujer que amo, pronostico la lluvia que ya cayó,
soy un experto en las nieves del año pasado, conjuro los espíritus
de lo que siempre ha ocurrido, preveo los días de antaño,
dibujo los planos de casas que ya se han caído,
profetizo la pequeña habitación con sus pocos muebles
-una toalla puesta a secar sobre la única silla,
el arco de la ventana, curvado como nuestros cuerpos cuando se aman.

3,
Creo, con una fe inquebrantable, en la resurrección de los muertos.
Sólo el hombre que desea regresar a un lugar amado
se deja un libro, una maleta, una fotografía, sus gafas,
a la espera, pues ha de volver: por eso los muertos dejan
las cosas que tuvieron en vida, porque volverán.
Una vez llegué, entre la niebla de un largo otoño,
a un cementerio judío abandonado -por los vivos, no por los muertos.
El guardián era un experto en flores y en las estaciones del año,
pero no en tumbas judías. Y también él dijo: noche tras noche
se entrenan para la resurrección, los muertos.

4,
Mi madre era profeta, y yo no lo sabía.
No como Miriam, la profetisa que danzaba con platillos y tambores,
no como Deborah, que se sentó bajo un árbol para juzgar a la gente,
no como Hulda que adivinó el futuro que vendría,
sino mi profeta particular, silenciosa y tenaz.
Estoy condenado a que me ocurra cuanto predijo,
y ya estoy al final de mi vida.
Mi madre fue profeta cuando me dijo
el hazlo y el no lo hagas de cada día, refranes
para un sólo uso: serás perdonado,
quedarás exhausto, eso te hará bueno, te sentirás
una persona nueva, te gustará, no
serás capaz, no te gustaría, no debes intentar
cerrarlo, sabía que no lo recordarías, no te olvides
de descansar, sí, tú puedes.
Y cuando mi madre murió, todas sus pequeñas predicciones
vinieron juntas en forma de una gran profeía que aguarda para cumplirse
la visión del final de los días.

5,
En las salas de espera del olvido
los paisajes de las paredes se vuelven lentamente
retratos, ojos y nariz, frente y mentón,
y los retratos se convierten en paisajes,
montaña, valle, bosque, campo.

6,
Recuerdo un problema en un libro de matemáticas
sobre un tren que sale de un lugar A y otro tren
que sale de un lugar B. ¿Dónde se encontrarán?
Nadie preguntaba nunca qué ocurriría entonces:
¿se detendrían, se cruzarían, chocarían?
Ningún problema hablaba de un hombre que sale de A
y una mujer que sale de B. ¿Dónde se encontrarán,
se encontrarán realmente, y durante cuánto tiempo?
Como en aquel libro de matemáticas: por fin he llegado
a las páginas finales que incluyen las respuestas.
Ahí donde estaba prohibido mirar.
Ahora por fin puedo hacerlo. Ahora compruebo
en qué acerté y en qué estaba equivocado,
y sé lo que hice bien, lo que hice mal,
cuanto ya no podré arreglar.

7,
La casa de Hulda supo mucho en su día, y olvidó mucho.
Al este, la central eléctrica, ahora sin luz,
sus motores quietos como personas, y al sur
el convento de monjas silenciosas
no muy lejos de las vías del ferrocarril.
Una vez al día aún pasa un tren, como un espíritu conjurado.

8,
Vivimos en muchas casas y dejamos retazos de memoria
en cada una de ellas: un periódico, un libro marcado, un mapa arrugado
de alguna ciudad lejana, un cepillo de dientes olvidado haciendo guardia
en un vaso
-que es también, a su manera, una vela memorial, una luz eterna.

9,
Layla, noche, la más femenina de todas las cosas, es masculino
en hebreo, pero también el nombre de una mujer.
Sol es masculino y puesta de sol, femenino,
la memoria del masculino en el femenino, y el deseo
de una mujer en un hombre. Es para decir: los dos, es para decir: nosotros.
¿Y por qué Elohim, Dios, es plural? Porque todos Ellos
están sentados a la sombra de un emparrado en Akko,
jugando a las cartas. Y nosotros estábamos sentados en una mesa cercana
y yo cogía tu mano y tú cogías la mía en lugar de las cartas, y también
nosotros éramos masculino y femenino, plural y singular,
y bebíamos té árabe con almendras tostadas, dos sabores
que no se conocían y se convirtieron en uno singular en nuestras bocas.
Y tras la puerta del café, cerca del cielo, alguien dijo:
“No nos hacemos responsables de objetos olvidados o perdidos”.

10,
Los amantes dejan sus huellas en el cuerpo del otro,
llenas de evidencias físicas, palabras inacabadas, testimonios, un arrugado
par de jadeos, un periódico con la fecha exacta, y dos relojes, el de él y el de ella.
Cada mañana marcan los contornos del otro
igual que la policía marca la posición del cuerpo en la carretera
con tiza. Los amantes se rinden el uno al otro,
se reservan el derecho a permanecer en silencio.
Si se separan,
dibujan un retrato robot y lo señalan con el dedo
gritando: ¡Es él! ¡Es ella!

Libro completo de Yehuda Amijai

LA POESÍA DE VEHUDA AMIJAI - Biblioteca Complutense

http://biblioteca.ucm.es/tesis/19972000/H/3/H3059101.pdf

http://yehudaamijai.wordpress.com/

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