{152} Bautismo

No sé cómo deciros que este libro brotando,
creciendo,
que este libro no es mío,este libro no se ha hecho
queriendo,
No me pidáis de él cuentas,yo no sé lo que ha escrito
mi mano
en estas hojas líricas que me arrastraba el viento
solano.
Caían sobre mis hombros,pecho,brazos y piernas
pidiendo
que os cantara a todos lo que ellas me cantaban
cayendo.
Y yo, como entre sueños, iba depositando
temblando
palomas y palomas con temor de que huyeran 
volando.
Versos como palomas,palomas como versos
queriendo,
a blancos palomares -sueños de Atarazanas-
volviendo.
Tomadlas,pues, en brazos,hacedles y mullidles
el nido;
un nido a los recuerdos de lo que nunca ha sido
os pido.

Diréis que fue verdad,que lo que yo os cuento
os canto,
vosotros lo vivisteis y que el niño no miente,
que es santo.
No os hagáis ilusiones,yo sé lo que es poesía
Os juro:
del vive Dios que pudo ser,es ella el recuerdo
más puro.
Y así se ha hecho este libro,se ha deshecho mi vida
cantando,
como nube pasa,pájaro vuela,vela se irría
flotando.

No murmuréis que sobran juegos,jugos de nueces,
los sesos,
óleos. El hombre piensa y porque piensa es hombre
de besos.
El que más piensa,el niño el pensativo
sin pausa.
Cantar,volar,besar,es pensar hasta el fondo,
la causa.


Por qué,por qué preguntan párvulos y poetas
Azares.
La pregunta es respuesta, moneda de dos caras
juglares.
Y yo me iré y se quedará este libro vivo
latiendo,
y sus hojas juguetes de nietos y palomas
volviendo.
Acaso un día llegue en que lo no vivido
soñado,
se hará carne. El Espíritu navega ya el futuro
no anclado

Amigos que conmigo crecisteis, compartisteis
maestros.
Apadrinad vosotros este libro. Sus cantos
son vuestros.
Mucho canté. Mis hijos del sueño son ya prole,
son muchos.
Más que los de la carne. Y aún quieren que los lleve
a cuchos.
De mis hijos con alas es éste el que más quiero.
Bautismo.
Acercaos a la cuna. Mirad bien en sus ojos.
Yo mismo.