Acababan de dar las doce,de una manera pausada,acompasada y respetable, en el reloj del pasillo.Era costumbre de aquel viejo,alto y de caja estrecha,adelantar y retrasar a su gusto y antojo la uniforme y monótona serie de las horas que va rodeando nuestra vida,hasta envolverla y dejarla,como a un niño en la cuna,en el obscuro seno del tiempo.
Poco después de esta indicación amigable del viejo reloj,hecha con voz grave y reposada,propia de un anciano,sonaran las once,de modo agudo y grotesco,con impertinencia juvenil,en un relojillo petulante de la vencindad,y minutos más tarde,para mayor confusión y desbarajuste cronométrico,el reloj de una iglesia próxima dió larga y sonora campanada,que vibró durante algunos segundos en el aire silencioso.
¿Cuál de los tres relojes estaba en lo fijo? ¿Cuál de aquellas tres máquinas para medir el tiempo tenía más exactitud en sus indicaciones?
El autor no puede decirlo,y lo siente.Lo siente,porque el tiempo es,según algunos graves filósofos,el cañamazo en donde bordamos las tonterías de nuestra vida;y es verdaderamente poco científico el no poder precisar con seguridad en qué momento empieza el cañamazo de este libro.Pero el autor lo desconoce:sólo sabe que en aquel minuto,en aquel segundo,hacía ya largo rato que los caballos de la noche galopaban por el cielo.Era pues la hora del misterio...
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